Як геній спить,
піїти точать пера.
Любов у них то
плаче, то болить.
Не заздрю вічній
долі Агасфера
Що спокою не має
не на мить.
Цього утішу, той
пускає соплі.
Весна підходить,
хочеться - лямур!
Ще місяць і
попремся на картоплю
Ув одежині від
сільських кутюр.
На клаптику землі
(гектар із гаком)
Твоїх фантазій
охолоне жар.
Як відстоїш у
чистім полі раком
Не бачиш, ні
кохання, ні Стожар.
Поети, друже,
також хочуть їсти!
То ж творчий брат
– фазенду обира!
Бо для Парнасу,
як повітря чисте,
То можна обійтися
й без пера!
19.02.19р.
Немає коментарів:
Дописати коментар